No más.

No más jardines de macetas rotas

no más tristes pedazos de tierra herida,

no más arena incendiada.

No más cielos líquidos
no espejos en mundos oscuros,

no lloros por cuerpos sin pechos,

o profundidad sin huesos,

porque esos lugares son tiempo que no ha sido.

Aun no estoy muerta.

Aun se inflama mi pecho.

Aun busco tu hierba que sostiene mis colores,

y que hace parpadear mi alma.

Si lo que ves es humo,

es simplemente el incendio de mis propios sueños,

no son ilusiones perdidas,

ven,

ahora que todavía respiro,

y haz de mi cuerpo,

un enredo de silabas perfectas,

sin heridas,

durmiendo en tus silencios,

ven, baila conmigo.